Eis que no meio do vendaval, nosso guarda-sol decide que está farto dessa vida e resolve dar um rolê pela vizinhança. Avôua. Minutos, talvez horas depois, damos por falta do dito cujo e começamos uma busca frenética olhando por todas as janelas da casa. Até que. Olhando pela janela da área da cozinha, vemos o maroto, todo pimpão, vinte andares abaixo, meio quarteirão à esquerda. Em. outra. rua. Ei-lo:

O mundo ainda cai, mas isso não impede que o Paulo calce as suas havaianas azuis, coloque uma bermuda e desça para resgatar nosso guarda-sol. Paulo desce. Vinte andares acima, eu observo a cena um tanto apreensiva, sobretudo porque, para ver melhor (e também para tirar essa foto), preciso molhar minha franja. Não está sendo um dia bom.

Os galhos da árvore balançam e, por um breve instante, parece que o guarda-sol está se movimentando. Ele está: ficando cada vez mais embrenhado na maldita árvore. Os esforços do Paulo pareciam não estar dando muito certo.

Mal sabia eu que, naquele momento, os esforços do Paulo não estavam dando NADA certo: tal qual nosso guarda-sol, Paulo estava PRESO na árvore e não conseguia descer. Isso é que eu chamo de reviravolta.

Cá de cima vejo um senhor com mullets se aproximar com um rodo na mão. Penso que ele está oferecendo o rodo para o Paulo alcançar o guarda-sol. Na verdade, ele estava tentando tirar O PAULO da árvore com o rodo (ou quero crer assim, pois é mais engraçado).

Quase uma hora depois, Paulo volta para casa. Sem o guarda-sol. Enxarcado. Com os braços lanhados de sua aventura na árvore. Sem o guarda-sol (já disse, mas não custa lembrar).

E é sem o guarda-sol que nos deitamos à noite, fazendo pequenas preces aos santos a quem somos mais chegados para que não permitam que ninguém roube nosso amado guarda-sol durante a noite (se bem que, se conseguir tirar da árvore, merece levar).

Amém.